Проклятый Город вечен. Никто не знает, кто строил его - и никому не дано знать, будет ли он разрушен. Есть ли конец у вечности? Кто знает... Она никому не открывает лица, она - странная и капризная дама, Вечность....
Фонари зажигаются каждый вечер, и мотыльки танцуют вокруг их света, не веря в его существование здесь и сейчас. Вера - лишь наброски нот и рун на обрывках обоев.
Тонкие ручейки, вместо крови - ртуть, сладкий яд заполняет воздух и горечью проникает в тело. Жадное дыхание, полное яда. Ненасытимая жажда - каждого, кто приходит сюда. Из мириад жаждущих душ сливается единая, многоцветная ядовитая радуга. Лорд-мэр Города умер тысячу лет назад, но в нем здесь слишком нуждаются, и потому он до сих пор не покинул свой Пост.
Белый дракон и алый дракон бьются - не под землей, а в крови и в абсенте, и потому стены не рухнут. Пендрагон сюда не придет.
Проклятый Город вечен. Никому не известно, что там, за его высокими стенами. Это знают лишь те, кто покинул его, по алым рассветным крышам, по утонувшим в листве аллеям, под песню водосточных флейт. Те, кто знает, куда уходит. А истинное знание нельзя передать без лжи, его можно лишь отыскать, проложить дорогу солнечного луча через сердце. Огонь солнечного луча, одного-единственного, и тонкого, как волшебная палочка, превращает в цветные лужицы осколки витража, осколки знаков и отражений, так и не собранных в слово "Вечность"...
И их уже не жаль. Их красота остается Городу, отходит по праву наследства, в архивы и канцелярии.
Босым - по листве, по нагретым крышам... по свету, по небу, не зная путей - но не видя иного Пути. Так покидали Проклятый Город его истинные герои, не запечатленные на колдовских гобеленах. А к золотому пламени их сердец не ведут коридоры зеркал, и нет известных дорог.
Небо протягивает руки, взгляд кошек взыскателен, тени глядят вослед... Только шаг - на тропу, поросшую подорожником. И дворник сметает осколки зеркал с тротуара, по которому всего миг назад прошел уходящий, смеясь глазами ребенка.